Por Mayra Santos Febres. Existe una tradición letrada de literatura escrita por afrodescendientes en América Latina y el Caribe de por lo menos 200 años de existencia. Sin embargo, esta tradición no se estudia de manera sistemática en universidad ni escuela alguna.

Por Aurora Arias. Todo comienza con una escoba. No recuerdo con exactitud por qué, cómo, ni cuándo empezó esa manía de tener que barrer antes de ponerme a escribir. Tal vez surgió de una imposición de antaño —ya superada, por cierto— que me obligaba a creer que mi deber como mujer, esposa, madre, empleada y ama de casa era, antes que nada, cumplir con esa tarea de barrer, como si con ello me ganara el derecho a ser escritora.

Por Carlos Wynter Melo. En lo profundo de la selva del Darién, habita un hombre que visualiza e interpreta sueños. Tonguero, le llaman. Vive en un caserío en el que hay al menos cien hombres, mujeres y niños, los que le respetan hasta la veneración. No convive mucho, sin embargo, con ellos. Para mantener su don en inmejorables condiciones, se aísla frecuentemente y reflexiona sobre lo que hay en su mente y corazón.

Por Carlos Wynter Melo. Es interesante investigar el origen de los apellidos. Muchos de ellos se resbalaron por la ladera de los años como la corriente de un río caprichoso, o cayeron por un precipicio cual salto de agua. Richard Ackermann, alemán de rancia estirpe, llegó a La Palma en el año de 1940. Al principio, no dijo a nadie qué hacía ahí. Solo comenzó a habitar una cabaña que rentó a comerciantes darienitas. Por su actitud y edad, resultaba obvio que no estaba en la fl

Por Kianny N. Antigua. «Buenas noches, señores pasajeros (sí, así en masculino, oh oh, ¿pa’ qué tanto joder?). Mi nombre es Yurileidis Peralta y seré su azafata el día de hoy junto a mi colega que se encuentra al frente, Jeremy Thomson (que no sabe media palabra en español así que llévenlo y llévenme suave, please).

Por Wingston González. Como una novia Me arreglo para ir a ver a mi padre como quien va de camino a la casa de una novia, me calzo el menos gastado de los tres pantalones que cuelgan a los flancos del armario de mi infancia: Camisa limpia, corte de pelo moderno, lentes de sol no porque a mi papi he de verlo de lejos, más o menos como el cielo de Manhattan bajo la piedra del invierno

Por Yolanda Arroyo Pizarro. Somos raíz aunque nos quisieron semilla arrancada. YA LO HE DICHO: SOMOS PRIETAGONISTAS Somos raíz aunque el archivo nos nombre en tinta ajena. Somos raíz porque debajo de cada historia impuesta late un sistema subterráneo de memorias negras, cuir, vivas, entrelazadas como trenzas que nunca pidieron permiso.

Por Maché Guzmán. La mujer más rápida del mundo no tiene nada que envidiarle a Shelly-Ann Fraser-Pryce, a Elaine Thompson ni a Flo-Jo. Hasta Usain Bolt se queda corto, siendo todo trueno. No, ¡el ser humano más rápido que existe y jamás ha existido es una puertorriqueña! Bueno, es cierto que su cédula dice que es de Filadelfia pero lo que importa es que se mudó a Barrio Obrero de bien chiquita — Y que tengo mis sesgos, porque me escocoto por ella.

Por Eduardo Ramos- Carrasquillo. Los padres realizan lo que por analogía con los políticos nombraríamos expresiones públicas, por medio de las redes sociales. Siempre por medio de la que mejor entretejida contenga la lista de sus contactos, conjunto a sus hijos y enemigos. Los destinatarios del mensaje aprehenden el sobre que contiene la carta a la manera en que un gato atrapa a un pitirre, en su propio vuelo en descenso.

Por Ngoy Ramadhani Ngoma. Dicen que “de tal palo, tal astilla”, como si la sangre definiera la semilla, como si nuestras voces no pudieran torcer la historia que heredamos y debemos deshacer. Se escuchan ecos: “los hombres no lloran”, “no es para tanto, mujer”, y se repiten en el aire, como si nuestras voces no pudieran torcer la historia, no pudieran reescribir la memoria.

Por Victoria Martínez Feliciano. Durante gran parte de mi vida, no te visualicé llegando a ella. No te quería. Quizá era porque me faltaba paciencia (todavía me falta), o porque no había hecho espacio en mi corazón para querer amar, proteger y velar por los retoños que continuarán creciendo aún después de nuestro viaje por el cosmos. Me miraba. No sé qué veía.

Por Alejandro Álvarez Nieves. de la mano del padre parten los caracoles la tierra. marcan un nombre roto en nueve piedras. nueve bocados de quebranto que debo pagar con mi propia gracia: las gotas que conforman el río, pez que sube y baja la montaña, llanto de palmera, polvo de viento,

Por Elena S. Ramos Díaz. Dentro de la fresca noche, la suave balada de los coquíes y el tamborileo de la lluvia que aterrizaba sobre del techo de zinc indicaban solo una cosa: era la noche perfecta para un chocolate caliente. Con solo una mirada, mi abuelita alcahueta, quien se mecía tranquilamente en su sillón, caminó a la cocina y encendió la hornilla de gas con un fósforo.

Por Montserrat Aguilar Ayala. Parte I: Plegaria Cimarrona Evoco las memorias que habitan el mar, saco el machete cimarrón como grito de libertad. Me sumerjo en aguas profundas de tempestad y calma, siento el viento umbilical que me conecta con Alkebulan, madre de la humanidad. Escucho las memorias del viento que traza el atlántico, invoco a mis orishas y a mis loas también.

Por Maché Guzmán. Eliel compareció a la oficina del Senador bien arreglado y bien perfumadito, que para eso le pagaban rico. Esperaba una de las peticiones habituales del Senador, como averiguar si Hormigueros todavía era un pueblo en términos legales. Al contrario, le tiró con algo completamente nuevo: — Hemos ido mirando la lista de todos nuestros donantes y nos hemos topado con soberano problemón. — ¿Cuál? —- Le preguntó Eliel.

Por Yamilin Rivera Santiago. He perdido mucho. En estos días, semanas, meses... he perdido tanto que no me caben los sentimientos en el pecho. Se me acomoda el dolor en la piel como sal sobre una herida abierta, punzante y constante, dolorosa. He vuelto a sentir miedo. Miedo a sentir, miedo a quedarme sola con la ausencia, esa que llega sin aviso, sin fanfarria, sin consuelo. Un vacío que no solo visita, sino que se muda. Se instala. Y duele.

Por Ngoy Ramadhani Ngoma. Mi masculinidad negra cayó en un pozo en un pozo cayó mi masculinidad Perforó mi pectoral izquierdo, donde acumulo lágrimas de un niño que echaron al encierro, y yo en ella me encerré. Candomblé, me exilié del paraíso, a los pájaros por volar a veces envidio. Ligeros en sus movimientos, así como libres en sus pensamientos.

Por Gamelyn F. Oduardo Sierra. Este año te apretaron las tuercas y dudaste te pelaste las rodillas te guayaste. Te dio un ataque de ansiedad en el taponcito que se forma en el Ramal 8, a las cinco de la tarde.

Por Futhi Ntshingila. At the risk of tying up a pretty bow around Africa and making her a monolithic phenomenon, I want to attempt to argue that humanity, however diverse, is telling the story of Africa.

Por Yamilin Rivera Santiago. Cuando crucé esa frontera sostuve la añoranza de volver de caminar en sus calles y sentirme parte concurrente de escuchar conversaciones ajenas sentadas en la plaza tomando el café subsistiendo en mi los olores y sabores.