Por Welmo E. Romero Joseph. Y ahí estaba…petrificado, con la mirada perdida y enfocada en la nada. En la punta de mi barbilla se unieron dos procesiones licuosas y saladas. Por más que busqué hacer sentido de las reacciones de mi cuerpo y sintonizar con las respiraciones 4 (inhala), 7 (aguanta) y 8 (exhala), sentía que el cuerpo no me pertenecía.

Por Dahlma Llanos. Once Upon a time, I fell asleep and while defenseless in my slumber, my ancestors descended to whisper their stories in my ears. Old women in cracked slippers and ill-fitting teeth rolled their hips into caned rockers and settled into my dreams to gift me their tales.

Por Esther Andrade. Es la tercera entrevista de trabajo a la que va en los pasados cinco meses. La preparación le sobra. Se graduó con honores de un bachillerato en psicología de la iupi, tiene una maestría en sociología con una concentración menor en mujer y género de Brown. Había sido invitada como panelista a varios conversatorios en distintas HBCUs y escrito un fracatán de ensayos sobre temas de diversidad y gentrificación para revistas internacionales.

Por Mayra Santos Fébres. Ella lo declaró pero nadie le creía lo dijo muy pronto y balbuceando/confundiéndose denunciando el racismo de su isla mientras practicaba el racismo contra los otros negros cocolos, los del Norte, los de las islas de al lado. Demasiado pronto lo dijo “soy grifa y pura negra” hipógrifa violenta que corrían en cadenas con el viento. Otras voces gritaron “ensoñación”; le administraron una buena dosis de morfina mientras ella huía a Cuba, a Washington,

Por Hakeem Torres. Show time. Eso es lo que seguía diciendo en mi mente mientras Paola conducía a Santurce. Íbamos de camino a una de mis primeras presentaciones oficiales como poeta, unos meses antes justo antes de la publicación de mi primer texto. Esta noche era una oportunidad para poner a prueba los poemas que estábamos supuestos a publicar.

Por Ale Rosa. por cada no decir une niñe negrx se pregunta si vale la pena romperse por una vida en las nubes si las ganas de un beso se lavan con bautismos si el amor, sabe a vinagre debe ser esto lo más cercano a la libertad aquí, por lo menos, nadie tranca mi garganta vacían potes de aerosol sobre mis pulmones, laceran mi piel, pero no me tocan si no quiero, y ya eso, es ganancia te repetirás hasta que no y ahí, cuando tus manos entumecidas bajo las duchas

Por Esther Andrade. Vivo con el recuerdo recurrente del primer intento de escribir. Estaba en un espacio amplio para mi tamaño, rodeada de un líquido viscoso donde el silencio parecía estar atrapado a la espera de ser apalabrado. Observé como, poco a poco, los dedos de las manos dejaban de estar palmeados. Luego, como por instinto, con el dedo índice comencé a trazar. De pronto, el olor a madera seca de un lápiz recién afilado por un sacapuntas detuvo mi inspiración. Desperté