Por Yolanda Arroyo Pizarro. Somos raíz aunque nos quisieron semilla arrancada. YA LO HE DICHO: SOMOS PRIETAGONISTAS Somos raíz aunque el archivo nos nombre en tinta ajena. Somos raíz porque debajo de cada historia impuesta late un sistema subterráneo de memorias negras, cuir, vivas, entrelazadas como trenzas que nunca pidieron permiso.

Por Maché Guzmán. La mujer más rápida del mundo no tiene nada que envidiarle a Shelly-Ann Fraser-Pryce, a Elaine Thompson ni a Flo-Jo. Hasta Usain Bolt se queda corto, siendo todo trueno. No, ¡el ser humano más rápido que existe y jamás ha existido es una puertorriqueña! Bueno, es cierto que su cédula dice que es de Filadelfia pero lo que importa es que se mudó a Barrio Obrero de bien chiquita — Y que tengo mis sesgos, porque me escocoto por ella.

Por Eduardo Ramos- Carrasquillo. Los padres realizan lo que por analogía con los políticos nombraríamos expresiones públicas, por medio de las redes sociales. Siempre por medio de la que mejor entretejida contenga la lista de sus contactos, conjunto a sus hijos y enemigos. Los destinatarios del mensaje aprehenden el sobre que contiene la carta a la manera en que un gato atrapa a un pitirre, en su propio vuelo en descenso.

Por Ngoy Ramadhani Ngoma. Dicen que “de tal palo, tal astilla”, como si la sangre definiera la semilla, como si nuestras voces no pudieran torcer la historia que heredamos y debemos deshacer. Se escuchan ecos: “los hombres no lloran”, “no es para tanto, mujer”, y se repiten en el aire, como si nuestras voces no pudieran torcer la historia, no pudieran reescribir la memoria.

Por Victoria Martínez Feliciano. Durante gran parte de mi vida, no te visualicé llegando a ella. No te quería. Quizá era porque me faltaba paciencia (todavía me falta), o porque no había hecho espacio en mi corazón para querer amar, proteger y velar por los retoños que continuarán creciendo aún después de nuestro viaje por el cosmos. Me miraba. No sé qué veía.

Por Alejandro Álvarez Nieves. de la mano del padre parten los caracoles la tierra. marcan un nombre roto en nueve piedras. nueve bocados de quebranto que debo pagar con mi propia gracia: las gotas que conforman el río, pez que sube y baja la montaña, llanto de palmera, polvo de viento,

Por Elena S. Ramos Díaz. Dentro de la fresca noche, la suave balada de los coquíes y el tamborileo de la lluvia que aterrizaba sobre del techo de zinc indicaban solo una cosa: era la noche perfecta para un chocolate caliente. Con solo una mirada, mi abuelita alcahueta, quien se mecía tranquilamente en su sillón, caminó a la cocina y encendió la hornilla de gas con un fósforo.

Por Montserrat Aguilar Ayala. Parte I: Plegaria Cimarrona Evoco las memorias que habitan el mar, saco el machete cimarrón como grito de libertad. Me sumerjo en aguas profundas de tempestad y calma, siento el viento umbilical que me conecta con Alkebulan, madre de la humanidad. Escucho las memorias del viento que traza el atlántico, invoco a mis orishas y a mis loas también.

Por Maché Guzmán. Eliel compareció a la oficina del Senador bien arreglado y bien perfumadito, que para eso le pagaban rico. Esperaba una de las peticiones habituales del Senador, como averiguar si Hormigueros todavía era un pueblo en términos legales. Al contrario, le tiró con algo completamente nuevo: — Hemos ido mirando la lista de todos nuestros donantes y nos hemos topado con soberano problemón. — ¿Cuál? —- Le preguntó Eliel.

Por Yamilin Rivera Santiago. He perdido mucho. En estos días, semanas, meses... he perdido tanto que no me caben los sentimientos en el pecho. Se me acomoda el dolor en la piel como sal sobre una herida abierta, punzante y constante, dolorosa. He vuelto a sentir miedo. Miedo a sentir, miedo a quedarme sola con la ausencia, esa que llega sin aviso, sin fanfarria, sin consuelo. Un vacío que no solo visita, sino que se muda. Se instala. Y duele.

Por Ngoy Ramadhani Ngoma. Mi masculinidad negra cayó en un pozo en un pozo cayó mi masculinidad Perforó mi pectoral izquierdo, donde acumulo lágrimas de un niño que echaron al encierro, y yo en ella me encerré. Candomblé, me exilié del paraíso, a los pájaros por volar a veces envidio. Ligeros en sus movimientos, así como libres en sus pensamientos.

Por Gamelyn F. Oduardo Sierra. Este año te apretaron las tuercas y dudaste te pelaste las rodillas te guayaste. Te dio un ataque de ansiedad en el taponcito que se forma en el Ramal 8, a las cinco de la tarde.

Por Futhi Ntshingila. At the risk of tying up a pretty bow around Africa and making her a monolithic phenomenon, I want to attempt to argue that humanity, however diverse, is telling the story of Africa.

Por Yamilin Rivera Santiago. Cuando crucé esa frontera sostuve la añoranza de volver de caminar en sus calles y sentirme parte concurrente de escuchar conversaciones ajenas sentadas en la plaza tomando el café subsistiendo en mi los olores y sabores.

Por Eleuterio Santiago Díaz. Suspended in the darkness, resting on a sideral cobweb as if in the pendulum of nonbeing, I can feel the angel in my third vertebra. Wings in the wing, like a renewed millenary promise, his breath, like a refreshing waterspout. His hover, candid like a first breath of life in ambrosia, like a fresh drink of coconut milk with extracts of the hallowed, smooths my untamed, hazardous blood.

Por Arianna C. Calderón Benítez. Tenías prisa. Era solo cuestión de tiempo en lo que se percatan de la ausencia del lápiz. Tienes poca luz. La excusa que tienes por vela está parpadeando cada segundo, pero la luna está observando a través de tu ventana. No sabes si lo que escribes es legible, pero no tienes tiempo para eso. Hay un mar de papeles a tu alrededor. Cada cual tiene frases que formarás luego. Será tu rompecabezas principal. Pero lo más importante es el lápiz.

Por Yamilin Rivera Santiago. Ocupar el espacio, no me lo arrebataron continuó siendo mi voz fuerte y espíritu me acompaña la arena y la sal del mar Deconstruir esa interpretación que piensan de mí O esa misma traducción que creía de mi Mirarme por dentro Incomodar Alzar mi voz e incomodar aún más provocar cambiar lo que ya no me gusta sembrar ser puente risas y llantos

Por Yolanda Arroyo Pizarro. Madre Nuestra que estás en la Infinitud Santificades sean tus nombres, tus pronombres las elles, las todes, las exis y @rrobas venga a nosotres tu reinado antimachista; y hágase tu voluntad feminista así en la Tierra como en la Cuerpa y en la Calle así en nuestra cama-cielo

Por Coraliz Flores Oquendo. Una falda verde cortita, un top y botas color negro, un pañuelo en la cabeza y unas gafas marrones fue mi outfit para ir el viernes 17 de enero a las SanSE. Mi hermana me ayudó a prepararme y hasta me prestó una cartera de esas que se amarran en la cintura, porque siempre dejo todo botado. Cuando iba de salida, me detengo en el espejo gris de la sala para mirarme el pelo y el makeup por última vez antes de irme. Es rutina y manía mía.

Por Willie Perdomo. These days, faithful to me dream-keeping habits, you can find me praying for something to believe in with both hands. Last night, in my dream, Flaco calls me from the lobby at the inn. Let’s go have coffee with legs, he says, I have a spell for you. The night before I told him that street corners are good workshops: one good prompt and you die. Death, he says through the receiver, I’m almost there. We ride a free bus and walk into a bar.