Por Yolanda Arroyo Pizarro. Somos raíz aunque nos quisieron semilla arrancada. YA LO HE DICHO: SOMOS PRIETAGONISTAS Somos raíz aunque el archivo nos nombre en tinta ajena. Somos raíz porque debajo de cada historia impuesta late un sistema subterráneo de memorias negras, cuir, vivas, entrelazadas como trenzas que nunca pidieron permiso.

Por Ngoy Ramadhani Ngoma. Dicen que “de tal palo, tal astilla”, como si la sangre definiera la semilla, como si nuestras voces no pudieran torcer la historia que heredamos y debemos deshacer. Se escuchan ecos: “los hombres no lloran”, “no es para tanto, mujer”, y se repiten en el aire, como si nuestras voces no pudieran torcer la historia, no pudieran reescribir la memoria.

Por Alejandro Álvarez Nieves. de la mano del padre parten los caracoles la tierra. marcan un nombre roto en nueve piedras. nueve bocados de quebranto que debo pagar con mi propia gracia: las gotas que conforman el río, pez que sube y baja la montaña, llanto de palmera, polvo de viento,

Por Montserrat Aguilar Ayala. Parte I: Plegaria Cimarrona Evoco las memorias que habitan el mar, saco el machete cimarrón como grito de libertad. Me sumerjo en aguas profundas de tempestad y calma, siento el viento umbilical que me conecta con Alkebulan, madre de la humanidad. Escucho las memorias del viento que traza el atlántico, invoco a mis orishas y a mis loas también.

Por Ngoy Ramadhani Ngoma. Mi masculinidad negra cayó en un pozo en un pozo cayó mi masculinidad Perforó mi pectoral izquierdo, donde acumulo lágrimas de un niño que echaron al encierro, y yo en ella me encerré. Candomblé, me exilié del paraíso, a los pájaros por volar a veces envidio. Ligeros en sus movimientos, así como libres en sus pensamientos.

Por Gamelyn F. Oduardo Sierra. Este año te apretaron las tuercas y dudaste te pelaste las rodillas te guayaste. Te dio un ataque de ansiedad en el taponcito que se forma en el Ramal 8, a las cinco de la tarde.

Por Yamilin Rivera Santiago. Cuando crucé esa frontera sostuve la añoranza de volver de caminar en sus calles y sentirme parte concurrente de escuchar conversaciones ajenas sentadas en la plaza tomando el café subsistiendo en mi los olores y sabores.

Por Eleuterio Santiago Díaz. Suspended in the darkness, resting on a sideral cobweb as if in the pendulum of nonbeing, I can feel the angel in my third vertebra. Wings in the wing, like a renewed millenary promise, his breath, like a refreshing waterspout. His hover, candid like a first breath of life in ambrosia, like a fresh drink of coconut milk with extracts of the hallowed, smooths my untamed, hazardous blood.

Por Yamilin Rivera Santiago. Ocupar el espacio, no me lo arrebataron continuó siendo mi voz fuerte y espíritu me acompaña la arena y la sal del mar Deconstruir esa interpretación que piensan de mí O esa misma traducción que creía de mi Mirarme por dentro Incomodar Alzar mi voz e incomodar aún más provocar cambiar lo que ya no me gusta sembrar ser puente risas y llantos

Por Yolanda Arroyo Pizarro. Madre Nuestra que estás en la Infinitud Santificades sean tus nombres, tus pronombres las elles, las todes, las exis y @rrobas venga a nosotres tu reinado antimachista; y hágase tu voluntad feminista así en la Tierra como en la Cuerpa y en la Calle así en nuestra cama-cielo

Por Eleuterio Santiago-Díaz. The well is the mirror of the night. Its obscurity is profound and comforting. It has the soul of an entity enormously old. It dwells in an agrestic setting in a hidden section of the forest, beneath the hoariest trees. It springs up gently from a crack in the rock at its bottom and never abates.

Por Maché Guzmán. Carlos nos nació de un sueño arrebatado de libertad, sueño de Toussaint. sueño de Betances. sueño de Tula. firma Martí, tal vez, pero no por el otro, por sí solo y en plural — Martis Martis o Mártiz Mártiz MARTIRIO MATERNO.

Por Ámbar A. Sánchez Báez. abuela laura, ¿por qué nunca me enseñaste a coser ni tejer? ¿por qué tuve que aprender sin tu presencia? ¿por qué tuve que mudarme a los estados unidos? ¿por qué cuando regresé tuve tan poco tiempo contigo?

Por Félix Ibrahim Suazo. El infame, le pegan a mi orgullo hasta que se inflame. Me lo dicen, aunque lo reclame. Por el resto de mi vida así me llamé: ¡El infame, el infame, el infame!

Por Alondra T. Rodríguez Almodóvar. Respiro con el aire que pudo haber sido arrebatado de las manos de mi hermana, de mi amada. Suspiro aire condensado, soltando toda la cadena translúcida que sol atraviesa alumbrando el camino de mi destino ya obstinado

Por Doris Careaga. Yemayá y Ochun marcaron mi andar. Fue más que un viaje: un llamado que respondí con el cuerpo. Fue una travesía guiada por las aguas, un recorrido ritual tejido por las orishás que habitan el océano, los ríos y las lagunas.

Por Estefanía Vallejo Santiago. soy de aquí— pero también de allá, de un lugar que no cabe en mapa, ni en pregunta, ni en formulario. nací donde el mar dice mi nombre: Estefanía.

Por Yolanda Arroyo Pizarro. La trampa está en el incienso que no huele a yuca ni a tambor que no es cemí ni orisha. La trampa vive en las páginas del libro que nunca habló mi lengua ni entendió mis rezos. La trampa está en venerar a los dioses de los blancos que se creen santos, apostólicos y romanos.