Por Ale Rosa. el olor del rizo muerto nos manchó la almohada nos borraron la memoria del cabello con ardor y quemazón en el cuero, a los 9 años, en Carolina en busca de un caracol más tieso menos bravo, que no rompa moños ni anide telarañas de ilusiones privadas para nosotras las marantas desordenadas el lacio hará veces de asfalto construirás en su timidez una casa

Por Ale Rosa. La madera, cuando la sierra la corta, tiene un olor propio y particular, y suelta porosidad. Esas migas en el aire, con el sonido de las hojas de metal, devorando cualquier panel inmenso en segundos, me son familiares.

Por Ale Rosa. por cada no decir une niñe negrx se pregunta si vale la pena romperse por una vida en las nubes si las ganas de un beso se lavan con bautismos si el amor, sabe a vinagre debe ser esto lo más cercano a la libertad aquí, por lo menos, nadie tranca mi garganta vacían potes de aerosol sobre mis pulmones, laceran mi piel, pero no me tocan si no quiero, y ya eso, es ganancia te repetirás hasta que no y ahí, cuando tus manos entumecidas bajo las duchas